viernes, 30 de diciembre de 2011

Feliz Año Nuevo





Urgentemente


É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.
É urgente destruir certas palavras,
Ódio, solidão e crueldade,
Alguns lamentos,
Muitas espadas.

É urgente inventar a alegria,
Multiplicar as searas,
É urgente descobrir rosas e rios
E manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
Impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
Permanecer.

Eugênio de Andrade 

Es urgente el amor.
Es urgente un barco en el mar.
Es urgente destruir ciertas palabras,
Odio, solitud y crueldad,
Algunos lamentos,
Muchas espadas.

Es urgente inventar la alegría,
Multiplicar las cosechas,
Es urgente descubrir rosas y ríos
Y mañanas claras.

Cae el silencio en los hombros y la luz
Impura, hasta doler.
Es urgente el amor, es urgente
Permanecer.


Traducción de Flor.


martes, 27 de diciembre de 2011

Preparando la Nochebuena





Ya pasaba de las cinco de la tarde cuando por fin conseguí poner la mano en la masa para hacer las Filhós de Navidad.

Tenía todo lo necesario, harina, levadura, la calabaza, el agua tíbia de cocerla,  jugo de una naranja, un poco de aguardiente y mis manos.

Llevó un tiempo a que la masa quedara como debe. De repente dejé caer demasiado jugo de naranja y por eso tuve que ir poniendo más harina hasta que vi que la masa ya estaba buena y muy rápidamente la tapé con una manta para fermentar.

Mientras preparaba la torta de naranja iba observando la masa, levantando un poco de la manta y comprobaba que la masa aun no estaba subiendo.

Con la torta en el horno empecé a reunir los ingredientes para hacer la torta de chocolate con frutos secos. Pensé un poco y decidí hacerla de improviso, sin red! Harina, chocolate, azúcar, miel, huevos, nueces, almendras, fruta confitada en cuadritos, jugo y  piel rallada de mandarina y empecé a pesar los ingredientes. Antes fui a mirar la masa de las filhós que ya estaba empezando a subir.

Rápidamente empecé a preparar la torta de chocolate que se encontró con la de naranja a la salida del horno.

La fuente con el bacalao que ya estaba preparada para gratinar se quedó esperando porque el horno estaba ocupado.

Como siempre me di cuenta que como en todas mis Navidades el inicio de la Nochebuena  yo iba  estar fritando las filhós.

Desde niña que se pasaba lo mismo, nos reuníamos en la cocina y mientras mi maman  iba tendiendo las filhós con las manos untadas de aceite de oliva  y echándolas en la sartén con el aceite humeante, los demás charlaban, cantaban, tomaban vino y comían tapas, aceitunas, quesos, jamón…

Añoro esos tiempos. Los familiares ya no están pero yo sigo cumpliendo los mismos horarios. Es la tradición!

domingo, 25 de diciembre de 2011





"La Navidad es ese niño que nace en nuestro interior y que motiva en nuestros corazones los sentimientos más nobles y la esperanza por un mundo mejor".


.

viernes, 23 de diciembre de 2011



Que en esta Navidad la luz se encienda en vuestros corazones y en vuestro hogar y los guie en el año venidero por un camino pleno de
                                                                           

                                                                        PAZ Y AMOR.

lunes, 19 de diciembre de 2011

Pasteles de Andalucía






Niño, yo a ti te daría
no un pastel, que a poco sabe,
sino todos los pasteles
de esa gran pastelería
que de Huelva hasta Almería
hacen las manos dulzonas
de esta dulce Andalucía.

¿Yemas de San Leandro, tan sevillanas,
compotas de membrillos,
bollos de nata,
turrones gaditanos,
dátil de aceite,
piononos de Rute
-puro deleite-,
mariquitas, maimones,
mantecados, pestiños...?

-¿Qué quieres, Niño?

Si no te gustan,
tengo en mi escaparate
toronjas confitadas,
roscos, melojas,
y un rico piñonate
que se hace en Loja.

Y tortitas de aceite
de Castilleja,
y torrijas con vino
que hacen las viejas.
Tocinito de cielo,
huesos de santos,
mostachones de Utrera,
bombones blancos,
verdulagos, holjadres,
boniato de azúcar,
soplos de almendras
y alfajores de Estepa.
¡Vaya merienda!

Y para el sueño,
cabellitos de ángeles
dulces al viento.


Emilio Jiménez Díaz
"Un manojo de estrellas para tu Navidad" (2006)

miércoles, 14 de diciembre de 2011

domingo, 11 de diciembre de 2011

Seguiremos la estrella...




Fotografía vista en:http://olhares.uol.com.br



"Ahora, cuando el árbol viejo

se anuda sobre sí mismo,
la parvedad de la savia apenas late,
y la nostalgia lo invade
como un manto de nieve...
Ven y habita en mi silencio,
desnuda tu alma
y viste tu cuerpo de flores,
que aún queda un latido,
el de la memoria de la inocencia,
murmullo de fuente cristalina
que como crisálida,
guarda el tiempo entre sus pliegues.

Plantaremos los campos de simiente,
araremos surcos en lo eterno,
cosecharemos las mies,
amasaremos pan de trigo, avena y centeno
con el sudor de nuestra frentes…
y celebraremos un ágape
con el más puro de los sentimientos

Seguiremos a esa estrella blanca,
que nos indica el camino
para encontrar el corazón perdido
del hombre…
En la humilde cuna de un NIÑO."

¡FELIZ NAVIDAD! (PARA TODOS MIS AMIGOS).


Este bello poema lo dedica el Poeta Jose Huete Garcia a todos sus amigos de Facebook y como siempre  aceptó mi pedido para traerlo a mis blogues. Muchísimas gracias Mi Poeta!


martes, 6 de diciembre de 2011

La Cosa Berlusconi






La Cosa Berlusconi


JOSÉ SARAMAGO 07/06/2009

"No veo qué otro nombre le podría dar. Una cosa peligrosamente parecida a un ser humano, una cosa que da fiestas, organiza orgías y manda en un país llamado Italia. Esta cosa, esta enfermedad, este virus amenaza con ser la causa de la muerte moral del país de Verdi si un vómito profundo no consigue arrancarlo de la conciencia de los italianos antes de que el veneno acabe corroyéndole las venas y destrozando el corazón de una de las más ricas culturas europeas. Los valores básicos de la convivencia humana son pisoteados todos los días por las patas viscosas de la cosa Berlusconi que, entre sus múltiples talentos, tiene una habilidad funambulesca para abusar de las palabras, pervirtiéndoles la intención y el sentido, como en el caso del Pueblo de la Libertad, que así se llama el partido con que asaltó el poder. Le llamé delincuente a esta cosa y no me arrepiento. Por razones de naturaleza semántica y social que otros podrán explicar mejor que yo, el término delincuente tiene en Italia una carga negativa mucho más fuerte que en cualquier otro idioma hablado en Europa. Para traducir de forma clara y contundente lo que pienso de la cosa Berlusconi utilizo el término en la acepción que la lengua de Dante le viene dando habitualmente, aunque sea más que dudoso que Dante lo haya usado alguna vez. Delincuencia, en mi portugués, significa, de acuerdo con los diccionarios y la práctica corriente de la comunicación, "acto de cometer delitos, desobedecer leyes o patrones morales". La definición asienta en la cosa Berlusconi sin una arruga, sin una tirantez, hasta el punto de parecerse más a una segunda piel que la ropa que se pone encima. Desde hace años la cosa Berlusconi viene cometiendo delitos de variable aunque siempre demostrada gravedad. Para colmo, no es que desobedezca leyes, sino, peor todavía, las manda fabricar para salvaguarda de sus intereses públicos y privados, de político, empresario y acompañante de menores, y en cuanto a los patrones morales, ni merece la pena hablar, no hay quien no sepa en Italia y en el mundo que la cosa Berlusconi hace mucho tiempo que cayó en la más completa abyección. Éste es el primer ministro italiano, ésta es la cosa que el pueblo italiano dos veces ha elegido para que le sirva de modelo, éste es el camino de la ruina al que, por arrastramiento, están siendo llevados los valores de libertad y dignidad que impregnaron la música de Verdi y la acción política de Garibaldi, esos que hicieron de la Italia del siglo XIX, durante la lucha por la unificación, una guía espiritual de Europa y de los europeos. Es esto lo que la cosa Berlusconi quiere lanzar al cubo de la basura de la Historia. ¿Lo acabarán permitiendo los italianos?"



miércoles, 30 de noviembre de 2011

El fado da una alegría a Portugal al ser declarado bien inmaterial de la Humanidad por la Unesco






El melancólico fado se convirtió este domingo en motivo de orgullo y alegría de Portugal después de que la Unesco certificase su preservación al declararle patrimonio cultural inmaterial de la humanidad cuando el país vive sumido en la peor recesión que se recuerda.

Por un día, los intereses de la deuda, el déficit y los planes de ajuste de la 'troika' fueron desplazados en los telediarios por el singular fado, el género musical luso por excelencia que 'La Reina' Amália Rodrigues (1922-1999) contribuyó a divulgar en todos los continentes.

Cuando este domingo a mediodía, hora portuguesa, el comité de la Unesco decidió en Bali (Indonesia) nombrarle patrimonio, no solo portugués, sino de toda la humanidad, muchos olvidaron por un instante las penurias económicas que afronta el país y cientos de lisboetas corrieron al Museo del Fado para conmemorar el galardón.

"Este reconocimiento constituye un motivo de orgullo para todos los portugueses", proclamó enseguida el presidente de la República, Aníbal Cavaco Silva.

La proyección internacional del género, asociada a la promoción de Portugal y su lengua, fue una de las principales ventajas del premio, según varios artistas y políticos.

"Sirve para divulgar más la cultura portuguesa. El fado es el género que mejor define nuestra personalidad como pueblo", dijo Ana Moura, una de las artistas de la nueva generación que ha rejuvenecido este estilo musical.


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jueves, 24 de noviembre de 2011

El aroma de lo eterno...




EL AROMA DE LO ETERNO


Qué triste es el lamento que entona el viento
Cuando los árboles quedan desnudos
Del verde que los viste,
Y en sus ramas ya no es canto de jilgueros y ruiseñores.

Qué impasible arrastra el rio en su curso
Esas lágrimas de la milenaria pena de los sauces.
Arcano profundo de la tierra
Que solo se hacen sal cuando en el mar
Muere su cauce…

¡Sé que esta nostalgia que en el alma se me enreda
En las noches de tus ausencia
Es el antídoto que mata el olvido!
Y toda sombra lleva escrito tu nombre.

Pero, no puedo arrancar de mí,
Este desapacible sentimiento
Que desgarra en mi garganta,
Tantas palabras abortadas
Como eco de mi racional pensamiento.
Esa indomable angustia que la duda me causa…
Por saber de la impasibilidad del tiempo,
De esa inexorabilidad impenetrable de su misterio.
Por no saber si esta pasión que me inunda,
Y solivianta la mansedumbre
Tierna de mis arterias.
Es un nudo definitivo con mi destino,
O es solo un pajarillo inconcluso
Que morirá antes de iniciar su vuelo.

Por no saber, mi amor,
Si este aroma de ti
Que cada noche me atraviesa el alma,
Es un instante permanente de lo eterno…
O es un tributo que hemos de pagar
Por haber sido,
O un anticipo a cuenta
Por lo que seremos.

Y porque eres tormento y sueño...
Busco con desesperación en mi almohada
Ese olor a eternidad que te descifre.

Jose Manuel Huete Garcia

martes, 22 de noviembre de 2011

Accidente culinário



"Desde el corredor de la pequeña casa, coquetamente engalanada por la recién casada, se alcanzaba a percibir el agradable aroma de una salsita hecha con esmero y dedicación… La cebolla finamente picada, como el pimiento, el perejil, apenas un diente pequeño de ajo… la ciboullete, reciente descubrimiento para la novel ama de casa…el tomate, sin semilla ni piel… los condimentos cuidadosamente proporcionados, el cubito de caldo tan recomendado por su madre. 

Todo el amor puesto en aquella primera comida, mas “elaborada”… ya que a la muchacha hasta le costaba cocinar un bife sin que éste resultara quemado o demasiado crudo…

Ya contaba con grandes fracasos. El arroz que cocinó en una oportunidad, resultó ser exagerada la porción, (apenas un paquete de medio kilogramo)… en otra ocasión unos zapallitos rellenos terminaron siendo incinerados sobre un fuego demasiado fuerte… durante demasiado tiempo… 

Tenía clara su posición sobre el arte culinario… jamás se convertiría en cocinera… pero a menudo volvía a probar, una y otra vez se convertía en un tema de chanza para con sus amigos y parientes…
 
Ésta era una última oportunidad que se daba a si misma… 
Las papas hacia mucho rato que hervían… cuando, con la premura del que no sabe cuánto tiempo lleva elaborar un plato de ñoquis, desde temprano se había puesto en la tarea…

Alguien le dijo: “ten cuidado de que no sean demasiados duros… mientras mas tiernos, mas ricos”…
Así, ella con las manos enharinadas, con la mejor buena voluntad, comenzó la tarea… Fue ardua la lucha para lograr que dichos ñoquis despegaran de sus dedos, fue mucho el tiempo que utilizó para armar bastones pequeños, para luego cortarlos, y pasarlos por un tenedor a falta de la cucharilla acanalada que aún no había comprado… 

Bullía la salsa derramando sabor, abriendo el apetito de los que caminaban por la calle… Cuándo, por fin logró terminar de “confeccionar” los malditos ñoquis, (luego de tanto renegar ya los odiaba)… el agua de la cocción, borboteaba, desde hacía rato…

Hasta ahora había cumplido todos los pasos a seguir… cuando logró echarlos a la olla, se sintió plena de felicidad… Limpió sus manos, su cara, su delantal recién estrenado, lleno de harina, corrió a peinarse, se pintó los labios, y rogando llegara pronto su flamante marido, se paró en el rellano de la puerta… a esperarlo… No tardó éste en llegar…

Con la mesa cuidadosamente preparada minutos antes, el mantel cuadriculado, servilletas bien planchadas, vajilla nueva, regalo de casamiento… el queso rallado en una hermosa quesera, también recién estrenada… 

Tomando unas agarraderas matelaseadas, hechas hacía tiempo con la ilusión de vivir aquel momento, que al fin hoy se hacía realidad… Con la mirada brillante por la “proeza,” miró dentro de la olla en cuestión y ¿qué vio? sólo una especie de sopa blanca sin ninguno de los ñoquis, que tanto empeño le había costado hacer!!!"

Cuento de Lucía Belén.

- Algo muy importante que se olvidaron de decirle. No hace falta cocer mucho los ñoquis. Después de ponerlos en la olla en agua herviente, así que ellos suban a la superficie, se sacan de seguida. Estan listos!

domingo, 20 de noviembre de 2011

Paso de Danza




PASO DE DANZA

Vístete con tus mejores galas
Para esta noche de vals
Y palabras tiernas,
Que como un aleteo de cisnes
Susurraré en tus oídos
Entre vuelta y revuelta.

No pintes tus labios
De rojo pasión,
Sino en tonos rosados,
Y en rocío mojados.

No sujetes con cintas
Tu larga cabellera,
Que se meza en el suave vaivén
De la brisa coqueta.

No calces tus pies con zapato bajo
Que ondule la danza
Desde tus caderas
Hasta el taco atrevido y alto.

Un, dos tres, un, dos, tres,
Gira y gira, ahora a la derecha
Y a cada paso de danza,
Mi brazo de manga corta
Y puño almidonado,
Mas se ciñe a tu cintura.

Tu mirada ensoñadora
Perdida en la mía,
Una apasionada pirueta
En la danza de la vida.

Y entre las cortinas de raso
Burlón se asoma un rayo de luna,
Porque sabe que esta noche
Entre sábadas de seda
Se vestirá de etiqueta la locura.

Jose Manuel Huete Garcia

martes, 15 de noviembre de 2011

La peor ceguera...





La peor ceguera es la mental, que hace que no reconozcamos lo que tenemos delante.

José Saramago




domingo, 13 de noviembre de 2011

Cerca del agua te quiero llevar...





Cerca del agua te quiero llevar
porque tu arrullo trascienda del mar.
Cerca del agua te quiero tener
porque te aliente su vívido ser.
Cerca del agua te quiero sentir
porque la espuma te enseñe a reír.
Cerca del agua te quiero, mujer,
ver, abarcar, fecundar, conocer.
Cerca del agua perdida del mar
que no se puede perder ni encontrar.

Miguel Hernández

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Sin pedir perdón...



Como el último estertor
Antes de morir,
De la mariposa saciada
Del dulce nectar de las flores…
Así me dejas,
Cuando enloquece la noche,
En el frenesí desatado del deseo,
Y me das de beber
De ese aguardiente de tus fuentes
Más recónditas
Donde bulle la muerte.

Y no quiero saber de remedios,
Ni paliativos sedantes,
Para ese dolor incurable,
Que poco a poco,
Cuando de ti me sacio,
Me va matando.

Y cuando todo se consume,
Que una luna piadosa
Rece mi epitafio,
Un rayo de sol me incinere
Y un viento rabioso
En la nada me avente.

Quiero saber,
Si morir saciado de tu piel
Es un sueño irreverente
O solo, un morir imprudente..



sábado, 5 de noviembre de 2011

Un día gris




Todo está muy oscuro.
Hay varios motivos
para que la puerta no abra para yo salir.
Ya me arreglé, pero la ropa salió de mi cuerpo.
Pedí, imploré para que ella volviese
pero no regresó.
La vi que salía por la ventana llevada por el viento.
Volví a quedarme desnuda.
Oí una voz
que me dijo para que yo descansara,
y
soñara quién sabe, con un día lleno de sol brillando
y
la puerta se abriese de par en par para que yo ya pudiera salir,
sín más…

Flor


miércoles, 2 de noviembre de 2011

La vida nada más





La vida que murmura. La vida abierta.
La vida sonriente y siempre inquieta.
La vida que huye volviendo la cabeza,
tentadora o quizá, sólo niña traviesa.
La vida sin más. La vida ciega
que quiere ser vivida sin mayores consecuencias,
sin hacer aspavientos, sin históricas histerias,
sin dolores trascendentes ni alegrías triunfales,
ligera, sólo ligera, sencillamente bella
o lo que así solemos llamar en la tierra.

Gabriel Celaya


jueves, 27 de octubre de 2011

Namasté






Namasté

Que el camino venga a tu encuentro,
que el viento sople siempre a tu espalda,
que el sol te de siempre en tu cara,
que la lluvia caiga lentamente en tu campo y hasta,
que volvamos a vernos... Que Dios te tenga en su mano.



lunes, 24 de octubre de 2011

Mariposa de Otoño






La mariposa voltea
y arde —con el sol— a veces.
Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.
Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.
Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.
Se va la mano que te induce.
Se va o perece.
Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.
El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.
Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.
Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.
La mariposa voltea,
revolotea,
y desaparece.

Pablo Neruda



viernes, 21 de octubre de 2011

No paren de "regar" el amor







Siete Claves para hacer crecer el amor


1. Usen la Fórmula 60/40: para que una relación se mantenga y se fortalezca en el tiempo es importante que ambos estén dispuestos a entregar 60% de atención, consideración y amor al otro, y que sólo esperen recibir 40%. Así ambos lograrán recibir mucho más de lo que pudieran estar esperando.

2. Tengan una meta en común: uno se los secretos de una relación feliz es perseguir metas juntos. Tener una meta o un sueño en común les permitirá sumar recursos y esfuerzos individuales para conseguir lo que desean.

3. Conviértanse en mejores amigos: después de la pasión viene la amistad. Conviértete en el mejor amigo de tu pareja, interésate en sus asuntos, evita criticarle o manipularle usando actitudes o comentarios negativos o irónicos, compartan actividades divertidas y creativas.

4. Abandonen la rutina: atrévanse a probar cosas nuevas. Es necesario renovarnos y reinventarnos para inyectarle energía a la relación. En lugar de ponerte cómodamente a ver televisión esta noche, invita a tu pareja a salir o alquila una película que le guste a ella, ten detalles y gestos que le muestren tu amor.

5. Hazle un cumplido en público y en privado: usa frases amables para expresarle tu cariño, gratitud y reconocimiento, esto hará que su estima crezca y que se sienta seguro y querido por ti.

6. Dale libertad: recuerda que cada miembro de la pareja necesita conservar su identidad y un poco de su espacio personal para no sentirse agobiado por el otro.

7. Favorece el contacto físico: la ternura y el cariño necesitan hacerse presentes para no caer en la apatía o en la indiferencia. Un masaje, un beso, un abrazo, tomarse de las manos, son gestos que favorecen la relación.



Maytte Sepúlveda.

www.maytte.com

jueves, 20 de octubre de 2011

La felicidad tiene aroma...





La felicidad tiene aroma, esparce por todos los lugares ese perfume gratis, primero sonríe ahora armonízate, ya estas list@ a disfrutar compartiendo la alegría que este aroma te produce!!!



sábado, 15 de octubre de 2011

Cala Blanca



Praia do Abano/Cascais/Portugal
Fotografía de Miguel Almeida




Hay una cala blanca
acostada en la arena
¿quieres ir a nadar?
dejaremos que el sol nos acaricie
y jugaremos a juegos prohibidos,
no al escondite.
Podremos hundirnos
en el agua transparente
o en la blanca arena
que espera indolente,
y dedicarnos a contemplar
las olas que le lanza la mar,
o ver las gaviotas pasar.
¿Jugamos al escondite?
yo me esconderé dentro de ti
y tú te dejarás amar.



viernes, 14 de octubre de 2011

Lago de Cristal






Donde brota el agua dulce
se remansa la luz de tu mirada,
lago de cristal
donde lanzo mi alma encadernada,
y una pequeña ola serpentea,
hasta morir en tu regazo
hecho de miel y arena blanca.



miércoles, 12 de octubre de 2011

Vivir...






No hay que morir por el otro, sino vivir para disfrutar juntos.

Jorge Bucay



domingo, 9 de octubre de 2011

Sueños raros


http://quesadamata.blogspot.com/
                                               

Hace ya algunas noches que mis sueños  son muy raros. Sera porque mis días también lo son?

Hace tiempo pasé por el escaparate de una librería y estaban presentado un libro que me gustaría comprar, algo así como El Significado de los Sueños. Cuando llegué a mi casa fui buscar en la net y encontré mucha literatura sobre los sueños  más no me han satisfecho.

Por ejemplo, la noche pasada soñé que estaba de regreso a mi urbanización y después de salir del metro fui caminando como siempre hago, pero me di cuenta que las calles eran todas distintas. Me distraje con algo que me hizo perder la orientación, ya no sabía para qué lado quedaba mi casa. De repente me veo ya en un taxi y el motorista tampoco no encontraba la calle cierta. Abría la ventana del coche y preguntaba a algunas personas que pasaban y yo no conseguía entenderlas. 

Subimos, subimos hasta que avisté unas montañas con nieve y neblina. No podía ser, ya estábamos muy lejos. Decidimos bajar hasta que llegamos cerca del mar. Olas muy grandes se aproximaban y de repente todo el pueblo estaba inundado y tuvimos de subir de nuevo.

Una señora muy simpática que parecía que me conocía me indicó un camino diciendo que, en menos de nada encontraríamos  la avenida que andábamos buscando. Debo haber oído mal porque ese camino nos llevó hacia un lugar de casas muy viejas sin tejados donde vivían drogadictos… Estaba todo oscuro, yo decía al motorista para poner los faroles en el máximo pero él no me hacía caso… Los miraba y parecían muertos vivos caminando hacía el coche. Les grité para que se alejaran y el coche salió relinchando como si fuera un caballo.

Volví a desorientarme y a no saber dónde estaba el norte ni el sur. Yo sabía que el mar indicaba que era el sur pero ya nos habíamos alejado.
Las sendas eran muy estrechas, casi que el coche no pasaba, yo me encogía… y me desperté.-

Ahora que estoy relatando el sueño me acordé que la desorientación seguro que fue debida a estar mirando el avatar de un amigo querido, que es una brújula y que ya no lo veo hace algún tiempo y que me tiene preocupada. Pero las montañas con nieve o el mar con olas grandes no me acuerdo el porqué.

 Así como soñar con mis entes queridos ya fallecidos, como si estuvieran aún vivos. Eso me ocurre mucho. Creo que es porque pienso en ellos durante el día y en como los echo de menos. Me duele su ausencia!

Voy empezar a escribir todos mis sueños y quien sabe publicarlos en  un libro de aventuras?
Hay veces que hasta tengo dificultad en saber si son sueños o son realidad.

  

miércoles, 5 de octubre de 2011

Versos que gritan



VERSOS QUE GRITAN

¿Como escribir bonito, redondo y bien caligrafiado?
¡Si soy un barco a la deriva, que perdió su norte
en ese negro mar de las soledades!

No por amanecer mas temprano
se calma antes el dolor de la noche,
ni el tordo vuela sin girasoles en los campos.
Me dices...
Y yo agradezco eternamente tus sabias palabras,
con que intentas sanar mi herida,
pero algo por dentro me grita....
¡Que revienten mis venas es lo que necesito!

Y será mi sangre hecha tinta
la que escribirá esos versos desencadenados,
que solo en tenues espasmos del alma se quedan
maniatados...
¡Que se me rompa el corazón en pedazos!

Y cuando todo haya acabado
y mis versos vuelen libres del miedo y el espanto
deja que se esparzan mis
pedazos
y que se pierdan en un agujero negro
de mis ojos ciegos-.



sábado, 1 de octubre de 2011

Ausencia





Es tu ausencia lo que me aturde
y por mis poros mi dolor se derrama,
por mis ojos mis lagrimas braman
y busco en tu cuerpo felicidad pura


Eres la imagen que busco en mis sueños
eres el aliento que falta a mi alma,
en ti se reúne todo aquello que me llama
al encuentro de la felicidad pura.


Te siento, y me siento cuando estas a mi lado
en un paraíso nunca soñado, 
y me siento por los dioses halagado
rebosante de cosas de ensueño.


Y pienso.. ¿que sería de mí, sin tu presencia?
si no estuvieras a mi lado, o no te sintiera,
pienso que solo fuera un hombre muerto
si dejara arraigar en mi,  tu ausencia. 


Jecego


En soledad todos somos iguales.



jueves, 29 de septiembre de 2011

Cosas en Común




Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.
La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.
La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.
Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.
Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.
Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.



viernes, 23 de septiembre de 2011

El vuelo de la mariposa






Ilustración de Laura Valero

En estos momentos
en que se desnudan los cerezos,
las lágrimas del sauce amarillean de tristeza,
y lo iniciático ya solo es un parágrafo
en una enciclopedia...
Es cuando vienes,
con ese aroma de tibieza
que adormece los instantes
y te sientas a mi lado...
para hablarme de las cosas ciertas...
que el ventanal tiene una grieta,
que hay que cortar la leña,
que las mantas ya están viejas...

Y no te das cuenta,
que cuando mis manos
llenas de ternura
se posan en tus rodillas,
es como cuando el entomólogo
acaricia con su mirada
las alas de la mariposa,
y admira el esplendor de su belleza
y en cada tonalidad de sus colores
descubre la magia de una vida entera,
y con un simple alfiler se apropia de ella...

Y me pregunto
en el misterio de los días,
si tu boca volverá a florecer en primavera
en ese campo de amapolas
donde mis labios retozan,
si tus pechos volverán a ser dos girasoles
que ávidos buscan
la luz que el deseo fragua entre mis dedos,
y si de ese manantial de agua dulce
que brota en tu entrepierna,
volverán a nacer torrentes
que me arrastren hasta ese arco iris
que corona nuestro éxtasis
de un unísono placer,
o ya solo serán el último remanso
donde el pálpito de la sangre da su último paso
antes de la muerte.

Y no te das cuenta,
que en el misterio de los días,
el deseo no muere en mis venas
porque está hecho de tu sangre,
y si tu pasión no reclamo
es porque sé que también te amo
cuando del cerezo ya no cuelgan el fruto rojo.

Y me nacen estos versos apasionados
aunque no lo parezca,
porque el círculo de la vida
es un capricho voluble del tiempo
que no se sabe dónde comienza
ni cuándo termina,
y de esta duda eterna que me atormenta
solo tengo como cierto
que la mariposa solo muere
cuando ya no queda néctar en la flor del cerezo.

jueves, 22 de septiembre de 2011

Deshaciendo maletas





Cargo el peso de los recuerdos, en las maletas por deshacer, tal vez quiera prolongar las emociones un poco más. Como enamorar el escaparate  antes de comprar, en un juego de seducción, hasta llegar a la adquisición final, con derecho a la nota fiscal anexionada en el embalaje. Arropo el alma con el calor de abrazos, risas inéditas, acentos cantantes, viento murmurante entre las palmeras a la orilla de la playa. Cogí  conchas de saudade, caminé en arenas blancas que se mezclaban a mi tono de piel. Arrastré la memoria, en el patio de la infancia, corrí contra el tiempo, hecho niño, acostando sueños entre las piedras. Dejé asientos ocupados, en cada lugar que visité, cargué la ciudad en la palma de la mano, di ¿buen día? al mar, antes que el sol  nos descubra. Traje en el equipaje muchas historias, inspiración para próximas prosas. Hice nuevas amistades hablando de la previsión del tiempo. Anticipé el verano sobre las dunas. Embebecí el tiempo de añoranza, en las líneas de la literatura, fisgando sentimientos ajenos, velejando en los corazones a deriva. Me entrego a la contemplación de los retratos, paisaje pincelada por Dios, moldura tallada por manos divinas. Aún oigo el gemido de las aguas, quebrando en la pedrera, y el aire fresco contornando las matas de mi existencia. Al deshacer las maletas, empaqueté  recuerdos, en los frascos de los perfumes, esencia de olor de mar. En mi inquietante jornada, moldeé en el barro, mis huellas, al guardar los zapatos, percibí que traje amalgamado en las suelas, el polvo de los caminos donde pisé. La memoria decoró las calles y rincones,  se sentó en el balcón de las antiguas casas, borrando el mirar en lágrimas, reviviendo escenas, en las tiras de  ganchillo, vendidas en la vera de la playa. Pescando sueños, otra vez me propongo.

Águida Hettwer
Escritora brasileña


(Traducción de Flor)



miércoles, 14 de septiembre de 2011



Ya estan casi terminando!!!!

lunes, 5 de septiembre de 2011

Me sueñen







(Sueño de una noche de verano)



Porque eres mi realidad,
te sueño.
Porque mis circunstancias
son guirnalda en tu frente,
te sueño.
Porque eres la raíz más profunda
que afirma mi tronco
de árbol viejo,
te sueño.
Porque tienes el sabor
del rayo de luna
que cada noche me abraza,
te sueño.
Porque si no te sueño
las lágrimas
serán el único testigo de tu ausencia,
te sueño…

Jose Huete Garcia


Tal como dice el Poeta a su musa así digo yo a todos mis amig@s, sueñen conmigo en mi ausencia porque no quiero sentir que lloran mientras yo esté un tiempecito de vacaciones.

Hasta luego!





sábado, 3 de septiembre de 2011

Cuando mueran las flores...


Acuarela




Cuando mueran las flores
para siempre,
que más da que yo muera,
si ya no habrá otra primavera
y a mi corazón ya no le queda
ni el tenue latido
del sueño de las abejas,
si tus labios ya no serán panal
ni yo la hacendada obrera.


miércoles, 31 de agosto de 2011

Anatomia de Una Nariz







La nariz está firmemente conectada a los pulmones. Tiene doble cavidad. La nariz es sensorial. Examina con exactitud cada aroma. Los aromas exóticos la enloquecen. La nariz devora rebanadas de sandía, pepinos, jícamas con limón y chile. Con cuchillo se preparan las papayas, mangos y los cocos que se exhiben en la vitrina del carrito ambulante de Emmanuel. Son frutas tropicales las favoritas por las mañanas. Con la nariz se percibe el sabor de higos chumbos. Hay narices de niños en la isla de Haití que sólo pueden mirar la fruta desde lejos a través del cristal de la vitrina. Son narices chatas de bolita las que sufren hambre. Hay narices dulcemente entrometidas en tumultos. Las narices angulosas, aguileñas, puntiagudas, o aquellas con encanto, no son en nada diferentes. Las narices son iguales. Las narices cosquillean. Las narices estornudan. Las narices sufren penas. Las narices saborean. Sin narices nos morimos.

Copyright 2010






lunes, 29 de agosto de 2011

El Buscador


Fotografia de F.Puigcarbó




"EL BUSCADOR" de Jorge Bucay


Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador. Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.

Un día nuestro Buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó Kammir a lo lejos, pero un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. Estaba rodeaba por completo por una especie de valla pequeña de madera lustrada, y una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar.

El Buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como por azar entre los árboles. Dejó que sus ojos, que eran los de un buscador, pasearan por el lugar... y quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción. “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, y sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar…
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Al acercarse a leerla, descifró: “Lamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.




                                                                  Leer más aqui



sábado, 27 de agosto de 2011

Cuando se levante el día...


Amanecer en Arrecife
Fotografia de F.Puigcarbó



Cuando se levante el día
saldremos a la calle
a buscar la alegría
que nos haga sentir
las ganas de vivir.
Cuando se levante el día
llenaremos la mirada
del entorno del camino
con la niebla levantada
y el sol a medio salir.
Cuando se levante el día
le oleremos de nuevo
como si fuera de estreno
con la llama encendida
y la sugerente olor
del pan recién cocido.
Cuando se levante el día
despertaré de nuevo
por zurcir la vida
y empezar de nuevo
la misma partida.  



miércoles, 24 de agosto de 2011

Esta tarde.




Ada Breedveld




Recordando tiempos pasados
Hablando y no dejando hablar:
De encuentros y desencuentros
De alegrías de juventud
De paseos y malos pasos
De amores y desamores
De buena vida y de mala vida…

El reloj de la torre las despertó.

                        Una tarde llena de recuerdos.

Próximo encuentro:  Presente y futuro



Flor


domingo, 21 de agosto de 2011






Cuando veas una pequeña luz brillar, ¡síguela!
Si te dirige al pantano, pues ya saldrás de él.

Pero si no la sigues,
Toda tu vida vivirás arrepentido
Al no saber si ésa era tu estrella.

Séneca




miércoles, 17 de agosto de 2011

Un verso se me escapa...














Un verso se me escapa, indemne,
entre los dedos,
es de arcilla y trigo verde.
es pan aun no horneado,
es solo un pespunte entre mis labios
cuando no alcanzan a ser poema
los versos donde te digo que te amo.








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Las utopías de ayer, son la realidad de hoy y el desengaño de mañana. F.Puigcarbó

Mensagens populares

No hay palabra de consuelo

cuando el amor se siente herido

mira hacia el cielo estrellado

porque cada día es un nuevo

amanecer.

RMC

tras la tormenta
el caracol se ahoga
dejalo trepar..
Iosu/Flor
Viajar, viajar siempre,
no ser de ningún sitio
ni de ningún lugar,
sin vínculos de ningún tipo y
evadirme así de todo.
Vivir dentro de un mundo
imaginario donde olvidarme de la difícil
y dura realidad.
Y volar, volar como un pájaro,
marchando muy lejos
más lejos de más allá,
hasta que agotado,
cuando las alas dijeran basta,
dejarme caer en un abismo profundo infinito.

La vida es...

La vida es el ahora,
No los ayeres perdidos,
Ni los ayeres muertos,
Menos aún, los mañana no nacidos..!!
Necesitamos ser amados,
Necesitamos paraísos,
Necesitamos a nuestros sueños soltarlos,
Y al amor.., darle permiso…!!
Hoy dejo este impulso registrado,
No quiero arrepentirme, ni olvidarlo;
Y de cierta timidez, uno tiene la certeza,
Que no triunfa, quien al menos no ha luchado..!!

Antonio Gagliarducci

(Lo copié de Susuru que me encantó!)

Para poder vivir



Abrí los ojos
una vez
completamente
y me quedé
espantada.
Crecí de golpe
y me sentí pequeña.

Sólo encontré
silencio, soledad, nada.


Y los cerré de nuevo
lentamente,
para olvidar,
para encontrar
de nuevo
la palabra, para soñar,
para poder vivir,

Alicia Trueba

Gracias Susuru!!

Gracias Susuru!!

Mensagem de Susuru

La inteligencia sin amor, te hace perverso
La justicia sin amor, te hace implacable
La diplomacia sin amor, te hace hipócrita
El éxito sin amor, te hace arrogante
La riqueza sin amor te hace avaro
La docilidad sin amor te hace servil
La pobreza sin amor, te hace orgulloso
La belleza sin amor, te hace ridículo
La autoridad sin amor, te hace tirano
El trabajo sin amor, te hace esclavo
La simplicidad sin amor, te quita valor
La oración sin amor, te hace introvertido
La ley sin amor, te esclaviza
La política sin amor, te hace egoísta
La fe sin amor, te deja fanático
La cruz sin amor se convierte en tortura
LA VIDA SIN AMOR NO TIENE SENTIDO

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"A CASA" de Saramago