Recordando a José Saramago.

Un día un amigo mío escribió un comentario en una entrada en mi blogue referiéndose que los relatos que yo publico de mi infancia le hacían recordar a José Saramago en su libro “Las Pequeñas Memorias”.

Aún no había leído este libro de Saramago y en la primera oportunidad lo compré.

Cuando empecé a leerlo de seguida me di cuenta que lo que mi amigo había dicho era verdad hasta un cierto punto, claro, yo no soy escritora pero en este libro muy diferente de las obras de Saramago, era una autobiografía y empezaba contando los primeros años de su vida de la pobreza en la que vivía, las historias de los familiares, las costumbres, las noches de Navidad, las anécdotas en la escuela, su campiña, los olivos que fueron arrancados de su tierra, los días de pesca con sus técnicas sencillas. Los abuelos Josefa y Jerónimo de cómo Saramago estaba seguro que su abuela habría reinventado la aritmética. La muerte de su hermano mayor, Francisco. Cuando es atacado por otros niños y es lastimado en su pene. Su vida en Lisboa, los cambios de domicilio, su miedo a los perros y caballos, el encuentro con la familia Barata su primer encuentro sexual con Domitília Barata. El porqué su nombre cambia de José de Sousa a José Saramago. El cine con Charlot, el gordo y el flaco, la guerra civil española, los años del liceo.

“ El abuelo viene cansado… arrastra consigo setenta años de vida difícil de privaciones de ignorancia…es un hombre como tantos otros en la tierra, en este mundo, tal vez un Einstein aplastado bajo una montaña de imposibles, un filosofo, un gran escritor analfabeto”.

Así cuenta la historia como la recuerda y como la veía desde las alturas de un adulto.

“Déjate llevar por el niño que fuiste”.

Cuando preguntaron a José Saramago si temía la muerte el escritor contestó: «No vale la pena temerla. Cuando hay dudas sobre si algo ocurrirá o no, sí que se puede entender el tener miedo, pero la muerte nos va a llegar a todos y puede ser en cualquier momento, por lo que hay que vivir. Yo he tenido la suerte de una vida larga y con trabajo. No tiene lógica llorar por la leche derramada… Lo peor de la muerte es que pasas a no estar donde estabas antes. Yo ahora estoy en mi casa, con mi mujer Pilar, mi jardín, mis perros, mi biblioteca, y sé que un día no estaré ahí. Y pensar eso sí que duele.»

Saramago fue premiado con el Nobel de Literatura en 1998.

Murió ayer en su casa.

Su cuerpo va a ser incinerado y las cenizas van a ser lanzadas en su pueblo natal, Azinhaga do Ribatejo (Santarém/Portugal) y cerca de su casa en Lanzarote, en el jardín bajo un peral.

QUE EN PAZ DESCANSE.